Comida

[Escrito em 10 de junho de 2024]

Meu nome é "Comida". Sim, isso mesmo.

Papai e mamãe que me deram. Aonde eles forem, eu vou com eles, o tempo todo.

Eu tenho uma caminha, florida e acolchoada. Quase todo o tempo eu fico nela, deitado. 

Quase sempre eu tenho comida. E água também.

O papai e a mamãe nem sempre têm comida, e água. Eles precisam pedir às pessoas do alto.

Eles ficam no chão e eu olho assim, como eles, de baixo pra cima. As pessoas passam e não olham pra eles. Mas sempre olham pra mim, e fazem "aahhh". Acho que eles me acham fofa.

Papai e mamãe nem sempre têm comida, mas tem uma coberta e um negócio no chão que eles deitam. Mas assim que eles conseguiram, me deram uma caminha. 

Eu fico quase sempre acordada, atenta a eles. Hoje, eles estavam dormindo assim, agarrados, abraçados que eu nem sabia o que era braço e o que era perna de um e do outro. 

Eles me acharam um dia, sozinha, com frio, andando pelos cantos, com medo. 

Eu nem sei o que eles falaram. Acho que falaram nada, mas se olharam e eu virei deles.

Que nome a gente dá? A mamãe perguntou ao papai. Aí eles riram e num dia que passaram por eles e perguntaram: "oi, vocês querem uma comida?". 

Eles ficaram rindo, olharam para mim e falaram: "a gente aceita, mas a gente já tem. Vai se chamar Comida".

Aí esse virou o meu nome: Comida.