Fábio e o pai

(Escrito em 14 de fevereiro de 2015)

Hoje fui à praia em companhia de mim (e meu livro). Tão raro ir à praia sozinha, prazer que tive na minha adolescência / início da vida adulta, que até estranhei o silêncio da minha companhia na minha casa (praia = casa). 

Muitas vezes, era difícil manter a leitura, com tantas coisas boas a serem apreciadas e vistas e ouvidas, além do meu silêncio.

Eu já o tinha visto. Eu o chamarei de Fábio. Devia ter uns três ou quatro. 

Corria e se divertia, sozinho, sem brinquedos. Como estava longe do mar, o pai deixava. 

Foi quando ele e o pai passaram por mim, em direção ao mar. Sem mãos dadas. Apenas caminhando, lado a lado.

- O que você estava falando com a mamãe, papai?

- Pra ela não tirar a pelezinha.

- A da unha?

- É. Da unha. Você viu?

- Eu já tirei a pelezinha da minha.

- Mas isso machuca, cara.

- Machuca não. Nem saiu sangue. Eu tirei..., a pelezinha da minha unha.

- Eu me lembro, mas sangrou.

- Sangrou? Mas não doeu. Se não, eu lembrava. 

É, Fábio... O que dói, a gente lembra.

E eu também gosto de tirar a pelezinha da minha unha. 

E pude ver os dois, no mar.

Fábio não curtia muito o mar, especialmente hoje, que estava forte. 

Ficou, então, bem na beiradinha do mar, sentado, sentindo a água vindo devagar, vendo o seu pai furando as ondas, cheio de coragem.

Pude ouvir os dois voltando do mar, molhados, falando, agora, sobre a temperatura da água e como a praia é gostosa assim, com este tempinho...

- Será que a pelezinha da unha da mamãe melhorou?

- Não sei, vamos lá ver, filho...